A Ferida

Então ela cuspiu as palavras:

- Sim, eu fiz merda.

Acabei com tudo, não pensei, apenas fiz e pronto. O que é? Não venha com esse papinho cult para cima de mim, porque oh, como você é infantil, apenas uma criança, nunca nem leu Saramago. É mesmo, meu bem? E você sempre com essas conversinhas, pagando de inteligente e conquistando meninas (burras), só pra daqui a 5 anos descobrir que é gay, porque és um bom intelectual da nata criativa e só podia acabar assim, mon amour. Não, não tô feliz não, não saio por aí esbanjando alegria, não, querida. Sim? Ah, você então é anormal, nunca levou um pé na bunda? É mesmo, coitada, onde você acha que Chico e Caio aprenderam tudo? Ah, não, desculpa, você não sabe o que é isso, sou sincera, qual é a cor da minha unha? É Noite Quente, meu bem, éééé, sou ousada, não combina comigo? Não tou histérica, não, só tô falando a verdade, querido, já se desacostumou? Mas não era teu o papo de não mente que é feio, garota, você sempre dizia, não fala palavrão, não é bonito. Ai, e ainda tenho coragem de dizer que não aprendi nada contigo? Que ingrata que eu sou. Não, obrigada.

Se sinto falta? Claro, por que não?, não vou mentir, é bom ter alguém pra puxar o cabelo, bater e falar besteira, e nem olhando em volta eu consigo esconder esse vazio que teima em não sair daqui de dentro. Mas desde sempre foi assim, não é? Sempre o vazio, a sensação de ninguém-me-quer, nada de novo. Não se superestime não, meu amor, você não criou isso, apenas piorou, mas nada que um porre não resolva.

Agora a gente finge, e para de me tratar como uma doente que eu não gosto dessas coisas. Deixe-me então repetir os meus clichês, combinado? Não quero ser julgada:

- Sim, - eu cuspo - fiz merda.